Развод в 45. Прощай, горе луковое! - Ирина Наумова Страница 6

каждый его жест теперь казались мне дешевым, фальшивым спектаклем. Он шел в школу не к Вере. Он шел к ней. К своей «музе», которая так удачно оказалась классным руководителем нашей дочери. Он хотел увидеть ее, показать себя во всей красе, покрасоваться на ее территории под благовидным предлогом заботливого отца.

Через десять минут наверху зашумела вода в ванной. Макар брился. Он тратил на бритье столько времени только тогда, когда мы собирались на юбилеи к родственникам или на важные деловые встречи в область.

Шорох щетки Антона прекратился. Сын отставил почищенный ботинок, внимательно прислушиваясь к звукам со второго этажа. Его темные брови сошлись у переносицы, лицо стало сосредоточенным и не по-детски серьезным.

Когда Макар спустился, на кухне стало трудно дышать.

Он надел свою лучшую синюю рубашку из плотного итальянского хлопка — ту самую, которую я подарила ему на прошлый день рождения и которую он берег для особых случаев. Рубашка была идеально выглажена (я сама гладила ее на прошлой неделе), воротничок жестко облегал его шею. Но самым страшным был запах.

Макар щедро, не жалея, надушился дорогим парфюмом с древесными нотами — моим подарком на его сорокапятилетие. Этот аромат всегда ассоциировался у меня с лучшими моментами нашей жизни. А теперь этот запах смешивался в воздухе с едким ароматом жареного лука, создавая жуткую, удушливую смесь.

Макар подошел к зеркалу в прихожей, поправил воротник рубашки, провел ладонью по аккуратно подстриженным волосам. Его пальцы заметно дрожали, когда он пытался застегнуть пуговицу на манжете. Это было жалкое, гротескное зрелище — взрослый мужчина, крупный фермер, суетился перед зеркалом, как влюбленный мальчишка перед первым свиданием.

— Ну как? — Макар повернулся к нам, пытаясь выглядеть непринужденно. — Нормально выглядит рубашка? Не помялась сзади?

Я промолчала, медленно вытирая руки полотенцем. Слова застряли в горле тяжелым комом. Зато Антон не смолчал.

Сын поднялся со своей табуретки, держа в руках черную баночку с гуталином. Он посмотрел на отца долгим, оценивающим взглядом — взглядом, в котором не было и тени прежнего сыновьего восхищения. Только холодный, подростковый цинизм.

— Отлично выглядишь, пап, — ровным, лишенным эмоций голосом произнес Антон. — Прямо как на свадьбу собрался. Наша школа еще никогда не видела таких нарядных родителей на собрании шестого класса. Там обычно все в старых свитерах ходят, а ты… даже побрился два раза. Там что, оценки теперь под парфюм выставляют?

Макар замер. Его лицо мгновенно, за долю секунды, налилось густой, багровой краской. Глаза округлились, губы задрожали от ярости. Это была реакция человека, которого поймали на чем-то постыдном и грязном. Реакция виноватого, перешедшего в глухую, агрессивную защиту.

— Ты как разговариваешь с отцом?! — рявкнул Макар так, что Вера испуганно вздрогнула и втянула голову в плечи. — Совсем берега попутал? Мать тебя вежливости не учила? Да я ради вас, неблагодарных, с утра до ночи на полях спину гну! Землю новую выбиваю, чтобы у вас всё было! А ты мне тут хамить вздумал?

— Я не хамлю, — тихо, но твердо ответил Антон, не опуская глаз перед яростным взглядом отца. — Я просто спросил. Ты обычно на школьные собрания даже джинсы чистые не надеваешь, а тут… рубашка парадная.

— Замолчи! — Макар замахнулся, словно хотел ударить сына, но вовремя остановил руку. Его грудь тяжело вздымалась под тонкой тканью синей рубашки. — Еще одно слово в таком тоне — и ты у меня без интернета и карманных денег до конца года останешься! Ишь, критик вырос! Иди в свою комнату и не высовывайся оттуда!

Антон молча, не торопясь, закрыл баночку с гуталином, аккуратно поставил ее на полку и повернулся к лестнице. На его лице не было страха. Только глубокое, горькое разочарование.

— Макар, прекрати, — спокойно вмешалась я, делая шаг вперед и заслоняя собой испуганную Веру. — Зачем ты кричишь на ребенка? Он ничего такого не сказал. Ты действительно никогда так тщательно не собирался в школу. Твоя реакция избыточна.

Муж резко повернулся ко мне. Его лицо все еще было багровым, на лбу вздулась толстая вена.

— И ты туда же?! — прошипел он, обвиняюще тыча в меня пальцем. — Поддакиваешь ему? Вы тут совсем сговорились против меня в моем собственном доме? Да вы без меня… вы ничто! Всё, что у вас есть, куплено на мои деньги! Запомни это, Лиза!

— Мы помним, Макар, — тихо ответила я, глядя ему прямо в глаза. — Мы всё очень хорошо помним. Иди на собрание, ты опаздываешь. Люди ждать не будут.

Макар шумно выдохнул, поправил куртку и, не прощаясь, резко распахнул входную дверь. Она захлопнулась за ним с таким грохотом, что в кухонном буфете тонко, жалобно звякнули хрустальные бокалы — наш свадебный подарок от родителей.

На кухне воцарилась тяжелая, удушливая тишина, пахнущая дорогим мужским одеколоном Макара и жареным луком.

— Мам… — тихо позвала Вера, на глазах у нее заблестели слезы. — Почему папа так кричал? Я боюсь…

— Всё хорошо, маленькая моя, — я подошла к дочери, обняла ее за худенькие плечи и прижала к себе. — Папа просто очень устал на работе, перенервничал. Иди к себе в комнату, разложи учебники. Я сейчас приду, и мы разберем твои дроби.

Дочь послушно кивнула, шмыгнула носом и побежала наверх.

Я осталась одна на кухне. Выключила плиту, сдвинула кастрюлю с супом на холодную конфорку. Руки мои были ледяными, но внутри горел ровный, чистый огонь. Пазл сошелся окончательно. Макар вел себя как классический изменник — агрессивный, нападающий на близких при малейшем подозрении, пытающийся сделать виноватыми всех вокруг, чтобы заглушить голос собственной совести.

На лестнице послышались негромкие шаги. Я обернулась.

Антон спустился вниз, остановился у кухонного стола. Его лицо казалось удивительно взрослым, в темных глазах застыла какая-то глубокая, недетская печаль. Он посмотрел на меня, затем на закрытую входную дверь, за которой на улице глухо рокотал мотор уезжающего пикапа Макара.

Сын подошел ближе, почти вплотную. Посмотрел мне прямо в глаза и тихо, так, чтобы Вера наверху не услышала, произнес:

— Мам… А папа точно на собрание пошел?

Я замерла, сжав пальцами край кухонного полотенца.

— О чем ты, Антоша? Конечно, на собрание. Вера ведь говорила…

— Мам, не надо, — тихо перебил меня сын, и в его голосе прозвучала такая бесконечная усталость, что у меня сжалось сердце. — Я же не маленький. Я всё вижу. И то, как вы молчите третьи