Сила воинского огня - Максим Владимирович Бахарев Страница 16

Или в моей огненной истерике.

Я не придумывал сложный сюжет.

Я не пытался написать роман.

И короткие рассказы не по мне.

Просто я был на войне.

Я просто был на войне.

То, что было там, не напишут в газетах.

То, что было там, не найдешь в новостях.

Все, что было там, останется в памяти.

Или в моей огненной истерике.

От правды о войне остается пепел.

О войне на гражданке соврут.

О том лишь скажу и о себе:

Просто я был на войне.

Я просто был на войне.

Говорят: про войну либо хорошее, либо никак.

Оправдана цель была или нет.

Закуришь под утро натощак,

По привычке не зажигая свет.

Прикрывая ладошкой уголек,

Через плечо озираясь назад.

Как было там – не важно уже.

Шрамы в душе не заживут никогда.

То, как прошла та война,

Память запишет в блокнот коротким эссе.

Вскрикну во сне и проснусь на заре:

Просто я был на войне.

Я просто был на войне.

05.02.2023

Сны о войне

Помнишь, мы были в огне?

Сон – мы с тобой на войне.

Сон, в котором мы, как наяву,

Играли с тобой в эту войну.

Сны на войне, или война про сны.

Параллельная жизнь в параллельном измерении.

Помнишь, мы были на войне?

Сон, в котором мы горели в огне.

Явь, в которой мы как во сне.

Война, в которую играли с тобою в детстве.

Сны на войне, или война про сны.

Параллельная жизнь в параллельном измерении.

06.02.2023

За победу!

Служба шла, шагали стрелки к дому.

А война стремительно катилась к горизонту.

И мы вместе боевые пили за победу.

Внук мой скажет, как когда-то мы: спасибо деду.

За победу!

За победу!

Наш «Урал» небыстро ехал, вез нас к дому.

А война катилась кубарем к финалу.

И мы знали, что цена для нас – победа.

И мы скажем, а нам внуки: «Спасибо, деда».

За победу!

За победу!

07.02.2023

Чистое небо

В чистое небо крикну – хорошо.

Голубей отправлю цвета облаков.

Мирная жизнь без войны.

Летите свободно, птицы мои.

Мирное небо.

Жить хорошо.

Голуби – света.

Свобода полета.

В чистое небо крикну – живу.

Пару голубей в небо отправлю.

Любовь без оков и границ.

Свободное небо для моих птиц.

Мирное небо.

Жить хорошо.

Голуби – любви.

Сво – бо – ды.

08.02.2023

Эшелон

Эшелон под стук колес везет меня домой.

Много станций пролетает поезд мой.

Я в купе, купил себе бутылочку.

На столе в фольгу завернутая курочка.

Выпью молча, закушу и вспомню,

Как курили между боем, так же молча.

Между боем разговоров не было.

Только мысли о тебе, родная «ты моя».

Поезд мчит, стучат колеса к дому.

За спиной прошла война, и, с Богом.

Я лечу, спешу к тебе на крыльях.

Ненадолго нас с тобою разлучило.

Эшелон летит домой, гудят ребята.

Машинист гудит в ответ: «Вам – слава!».

И душа моя в порыве вся раскроется,

А слеза в моих глазах не скроется.

Обниму тебя руками сильными.

Дождалась меня моя любимая.

Вот и кончилась война-разлучница.

Дальше мир и жизнь наладится.

11.02.2023

Не для дам

Война – это не для дам:

Не Италия, не модный Милан.

Не найдешь костюм от-кутюр.

Не побрызгаешь слышный парфюм.

Война – это запах окопов,

Блиндажей, траншей и сапог.

И по моде только бронежилет.

Не наденешь, и ты – не жилец.

Я прошу вас, не нужно обид:

Дамы, сеньориты и мисс,

Ведь оружие в сильных руках

Носят: мистер, сеньор, господа.

А когда отыграет война,

Форма смокингам уступит места.

И тогда, в назначенный час,

Будут вас носить на руках.

Война – это не для дам:

Не Швейцария и не Амстердам.

Не найдешь часы и браслет.

И тюльпанов не купишь нигде.

Война – это порох и дым,

И увечье сожженной земли.

На запястьях кровавый след

Не сотрешь до конца своих лет.

Я прошу вас, не нужно обид:

Дамы, сеньориты и мисс.

Ведь оружие в сильных руках

Носят: мистер, сеньор, господа.

А когда отыграет война:

Может, лето, а может, зима.

И тогда, в тот назначенный час,

Только розы будут для вас.

12.02.2023

За чертой

Еду домой, а там за чертой

Осталась братва, идет война.

Поезд качает, под стук колес засыпаю.

Но память мешает и снова в бой меня отправляет.

Там за чертой – война.

Линия смерти, линия фронта.

Ты здесь без меня, а я там без тебя.

Там за чертой – война.

Полка в плацкарте, как полка в землянке.

А в тамбуре печь, как у нас на дровах.