Приватный танец для эльфийки - Юлия Ветрова Страница 4

class="p1">В то время как одни Круги рассыпались в прах под ударами посохов восставших магов, в других начинала твориться несусветная дичь — такая, как введение ошейников, делающих магов покорными любому приказу инквизиторов. Холодный металл, пропитанный чужой волей… Стоит надеть — и ты уже не человек, а инструмент.

Костёр провёл рукой по шее, будто стирая ощущение ошейника. Пальцы дрожали, а дыхание на мгновение перехватило — он снова там, в камере, чувствует, как металл смыкается вокруг горла, лишая воли. И едва ли кто‑то из инквизиторов беспокоился о том, что вот это и есть самая настоящая магия крови.

К счастью для Костра, он к тому времени уже выбрался из поры беззаботного детства, когда веришь, что с инквизиторами можно говорить по‑хорошему, и благополучно (пусть и не с первой попытки) сбежал из своего Круга.

Первая попытка закончилась сломанным ребром и неделей в карцере. Он до сих пор помнил боль — острая, колющая, она пронзала бок при каждом вдохе. И холод каменных стен, к которым он прижимался, пытаясь согреться. Вторая — поджогом архива и бешеной гонкой через полгорода: запах горящей бумаги, крики погони за спиной, стук сердца, отбивающий ритм: «Ещё шаг, ещё один, не останавливайся». Третья… третья сработала. Но он до сих пор просыпался в холодном поту, вспоминая решётку карцера и голос инквизитора: «Ты никуда не убежишь». В такие моменты магия внутри него вскипала, готовая вырваться наружу, но он подавлял её — нельзя выдавать себя даже во сне.

Он мечтал добраться до Эстера — места, которым на севере пугали маленьких магов, рассказывая, что это империя и вотчина магов крови и их цепных демонов. Но для Костра Эстер был не кошмаром — он был надеждой. Там правили маги. Там сила определяла место в мире, а не клеймо «опасного отступника». Там он мог быть собой — не прятаться, не притворяться, не бояться.

«Если для остальных Эстер — империя тьмы, то для меня это свет. Единственный шанс на свободу», — думал он, рисуя пальцем карту на пыльной стене. Восток. Всего несколько сотен лиг.

В его воображении Эстер представал утопией: башни из чёрного мрамора, сверкающие купола академий магии, улицы, где маги ходят с гордо поднятой головой, а воздух гудит от заклинаний, как от пчелиного роя. Он видел себя там — не беглецом, а мастером, уважаемым и свободным.

Однако корабль, на который он успел сесть до того, как его бы схватила инквизиция, шёл немного в другую сторону.

Так он оказался не на востоке, в империи магов, а на западе — в Оковах Бури, на знаменитых пиратских островах, рифами и штормами надёжно защищённых от любых посягательств извне.

Контраст поразил его: вместо суровой крепости, которую он ожидал увидеть, перед ним раскинулись тропические райские кущи. Пальмы покачивали пышными кронами, море переливалось всеми оттенками бирюзы, песок был ослепительно белым, а в воздухе витали ароматы экзотических цветов и спелых фруктов. Но Костёр быстро понял: море здесь было злым, небо — низким, а люди — ещё суровее.

«Как обманчивая ловушка, — подумал Костёр, глядя на скалистые берега, обрамлённые пальмами. — Красота, за которой прячутся ножи. Рай для контрабандистов, но не для мага в бегах».

Ситуация, однако, выходила патовая. Костёр не был пиратом, и ему нечего было делать в этом месте. А если бы и был — никакие пираты не жили в Оковах постоянно. Сюда прибывали на зимовку или сбыть хабар, чтобы затем уплыть на промысел. В летнее время на островах оставались только старухи и дети да ещё калеки.

И хотя здесь вполне неплохо относились к магам, Костёр представлял свою жизнь немного иначе. Он хотел не выживать, а жить. Не прятаться по углам, а ходить с гордо поднятой головой. Но пока даже эти яркие краски казались ему враждебными — слишком кричащими, слишком фальшивыми, будто нарисованными поверх настоящей угрозы.

Он сжал кулон с камнем, который мать дала ему перед побегом. «Ты справишься, — шептала она. — Ветер поможет». Он глубоко вдохнул, пытаясь уловить в запахе соли и цветов намёк на свободу, но чувствовал лишь напряжение — будто сам воздух здесь был пропитан тайной опасностью.

Так, после нескольких недель, проведённых в попытках обжиться и заработать на проезд до Эстера, он оказался в порту — но не в качестве нанимателя, а в качестве наёмной рабочей силы. Ветер носил запах соли и отчаяния. Костёр втянул его глубоко — этот аромат стал его спутником.

Каждый вечер он записывал мелом на доске свои жалкие заработки, подсчитывая, сколько ещё нужно. Цифры не сходились. «Ещё год, — думал он. — Если не поймают. А если поймают… Нет, нельзя так думать. Эстер ждёт».

Костёр решил, что кому‑то может пригодиться маг‑погодник (которым он не был, но мог бы притвориться) или, в идеале, — целитель (которым ему притворяться не приходилось). Он помнил, как мать учила его лечить ссадины и ушибы и как он впервые почувствовал, как тепло течёт из ладоней. Это было единственное волшебство, за которое его не хотели убить.

Он закрыл глаза, вспоминая её руки поверх своих — как она направляла поток силы. «Лечи, но не показывай, — шептала она. — В этом твоя защита». И сейчас, предлагая помощь раненым матросам, он чувствовал, как магия мягко струится между пальцами, а благодарность людей даёт ему крошечную частицу того уважения, которого он так жаждал.

Он также неплохо владел азами боевой магии, но пираты почему‑то такие способности не любили — так что надёжней было делать вид, что ничего такого он вовсе не умеет. И всё же иногда, в моменты слабости, он сжимал кулаки, чувствуя, как внутри шевелится сила. Она пульсировала в такт ударам сердца — горячая, нетерпеливая, готовая вырваться. Но он подавлял её, заставляя себя дышать ровно. Один неосторожный всплеск — и его тайна раскроется. А здесь, среди контрабандистов и пиратов, тайны продают дороже золота.

«Ещё немного, — шептал он, глядя на восток, где небо чуть светлее. — Ещё чуть‑чуть, и я буду свободен. Я не останусь здесь навсегда. Эстер не просто место на карте — это мой шанс стать тем, кем я должен быть».

Примерно в это же время капитан пиратского судна «Владычица морей» Изабелла и её старпом Лин высадились в той же гавани — для починки, чистки и, естественно, продажи хабара.

Порт встретил их какофонией звуков: скрип деревянных причалов, крики чаек, перебранка грузчиков и отдалённый звон корабельных колоколов. Воздух пропитан