Городской голова. Том 1 - Роман Тард Страница 92

Я ехал на работу двадцать восьмого февраля две тысячи двадцать четвёртого года, утром, в понедельник. У меня на пассажирском сиденье лежала книга про историю городского самоуправления в России девятнадцатого века — я читал её урывками, в перерывах между совещаниями. Я выехал на трассу, и в меня — во встречной полосе — влетела фура. Я помню — свет фар, скольжение по льду, удар. И — темноту.

А потом — я проснулся здесь.

Снова остановился. За окном — над Бережанском — шла та самая летняя почти-белая-ночь, которую я описывал Анне три дня назад, когда мы ужинали в гостиной. Небо было — бледно-серое, с отдельными звёздами, с намёком на рассвет уже в три часа.

Перо снова пошло по бумаге.

Теперь — зачем я пишу. Главное — не про прошлое. Главное — про будущее.

Я знаю, что будет дальше. Не детально — я не специалист, я не историк, я помню общие контуры, какие помнит образованный обыватель двадцать первого века, читавший учебники и научно-популярные книги. Но я помню — достаточно. Чтобы страшиться.

Через тринадцать лет, в тысяча восемьсот девяносто четвёртом, умрёт Александр Третий — тот самый, чей Манифест о незыблемости я слушал из окна моей спальни в конце апреля. На престол вступит его сын — Николай Второй. Он будет править двадцать два года и приведёт страну к катастрофе, которой — может быть — можно было избежать. Через двадцать четыре года, в тысяча девятьсот пятом, будет первая революция. Через тридцать три года, в тысяча девятьсот четырнадцатом, начнётся Первая мировая война. Через тридцать шесть лет, в тысяча девятьсот семнадцатом, будет вторая революция — и рухнет империя. Через сорок — начнётся гражданская война, в которой погибнут миллионы. Через пятьдесят — раскулачивание, коллективизация, голод в Поволжье, миллионы ещё. Через пятьдесят шесть — массовый террор, миллионы ещё. Через шестьдесят — начнётся вторая мировая, которую в моей стране назовут Великой Отечественной, — и в ней погибнет двадцать семь миллионов человек.

А потом — через семьдесят лет с небольшим — рухнет всё ещё раз. И ещё через тридцать — появится тот самый мир, из которого я пришёл. В котором всё заколочено, но в фундаменте — миллионы могил.

Я это помню. И я не могу это забыть.

Пауза. У меня немного дрожала рука — не от страха, а от того напряжения, с которым люди пишут вещи, которые не могут быть написаны никому, кроме самих себя.

Я не могу — один человек — изменить всё это. Это было бы — гордыней. Один человек в уездном Бережанске не поменяет ход российской истории. Никто один — не поменяет. Это было бы самообман, и если бы я говорил себе это как цель, я бы в какой-то момент либо сошёл с ума, либо сделал что-то отчаянное и разрушил то немногое, что у меня есть.

Но я могу — попробовать. В том масштабе, в котором могу. В этом городе. С этими людьми. С этими ресурсами.

Я могу попробовать построить в Бережанске — один кирпичный завод. Одну воскресную школу. Одну нормальную больницу. Одну газету, когда это станет возможно. Одно среднее учебное заведение для рабочих, когда накопится запрос. Одну дамбу, которая не прорвётся. Один водопровод. Один нормальный больнично-амбулаторный пункт. Я могу попробовать вырастить одно поколение детей в этом городе так, чтобы они были грамотнее, здоровее и умнее своих отцов. Я могу попробовать, чтобы одна дочь — моя, Аннушка — получила высшее образование и стала тем, кем она хочет быть. Я могу попробовать, чтобы мой сын Николай — не попал в народовольческий кружок и не оказался на эшафоте или на каторге.

И если это получится — в одном маленьком городе, — то, может быть, кто-то увидит. И повторит. В другом городе. И в третьем. И в тридцатом. И через двадцать, тридцать, сорок лет — таких городов станет достаточно, чтобы из них родилось — что-то другое. Не революция и не империя. А — Россия, в которой люди живут лучше, чем они живут в моём двадцать первом веке. И лучше, чем они жили в этом девятнадцатом. Это, может быть, — наивно. Но это — единственная карта, которая у меня есть на руках. И я её — разыгрываю.

Я остановился. Ещё одна пауза. Я подумал — нужно ли дописывать. Что-то ещё оставалось непроизнесённым.

Последнее — про себя.

За эти четыре месяца я понял одну вещь, которую — в Нижнеярске — не знал. Я там, в своей первой жизни, работал. Много. Упорно. Иногда — хорошо. Но — без смысла. Потому что смысл — это не работа. Смысл — это люди, для которых ты работаешь, и которые — знают тебя. И ты — знаешь их.

В Нижнеярске таких людей у меня было — двое. Коллега Геннадий Палыч, который пил со мной по пятницам, и уборщица Нина Михайловна, которая каждое утро говорила мне «доброе утро, Алексей Дмитриевич» с тем искренним выражением, с каким это говорят только люди, у которых хватает душевной щедрости на всех. Всё. Остальные — были знакомыми. Функциями. Частями системы, с которыми я взаимодействовал формально.

Здесь — у меня сейчас — восемь человек. Сычёв. Вебер. Морозкин. Краснов. Кашин. Серафим. Сапожников. Аграфена Тихоновна. И ещё девять имён, за которые я отвечаю напрямую: Анна, Николай, Прохор, Глафира, Дуняша, Ерофей, Потапов, Потап-старший. И ещё — двести семей нижнего города, которые смотрят на меня снизу вверх и говорят «наш голова». И — две тысячи жителей, которых я прямо или косвенно спас от затопления в апреле.

Это — в тридцать с лишним раз больше, чем у меня было в Нижнеярске. И это — настоящие люди. А не функции.

И поэтому — ради них — я работаю. Не ради «изменить историю». Не ради «оставить след». А ради них. Чтобы они — жили лучше, чем жили бы без меня. И чтобы их дети — тоже.

А «история» — пусть сама разбирается. Это слишком большая вещь, чтобы её нести на одних моих плечах. Я — несу свою часть. А дальше — как выйдет.